Siento en mi la nostalgia de aquello que no he vivido, lo que no a sucedido ni sucederá, una angustia de ser ese que no ha podido ser, árbol podado, puente que no llega a la otra orilla, viaje inconcluso hacia ninguna parte.
Porque no paso de ser un sueño que se desvanece, noche tras noche para llegar a ser lo que no ha sido, carne extraviada, vida que no es mía, palabras que son mentira.
¿Por qué olvido el espejo? ¿Por qué no he vuelto la vista? ¿Adónde fui a parar?
Porque todo, todo, no ha pasado de ser un gran error. Si tan sólo supiéramos vivir.
A Avelino, que me disculpe por no llegar.
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