A Cristo En El Matadero

Cuando hablaste
del amor y repartías
la paz y los pescados,
se acercaban
para amarte, Señor
amable y sabio.
Un buen día, aburridos
de milagros,
hartos de caminatas,
decidieron
cambiar tu cabellera
y tus sandalias
por unos cuantos reales.
Lleno de clavos
tu cuerpo fue enterrado
junto al vientre
de las ratas. Tus palabras
se hicieron estropajos,
tambores pellejudos
que anuncian
negocios y matanzas.

Antonio Cisneros. Comentarios Reales.

Buscando una palabra semejante a la calma

Pero que difícil es cuando el alma es vela que se apaga,
cuando se ha vaciado el eco que hace el gemido
después del llanto, del llanto por uno, por los otros,
por todos nosotros que no lo sabemos y nos ahogamos
con el breve aire que tragamos sin saberlo.
Buscando una palabra semejante a la calma,
Pero como asusta la vida, la vida de uno, la de los otros,
la de todos nosotros que la desconocemos.

"Quien toca este libro, toca a un hombre"

Walt Whitman.

Uno de Whitman

17.

Éstos son realmente los pensamientos de todos los
hombres en toda época y país, no son originales míos,
si no son vuestros tanto como míos nada o casi nada son,
si no son el enigma y la solución del enigma nada son,
si no están tan cercanos como remotos, nada son.

Esta es la hierba que crece dondequiera haya tierra y haya agua,
este es el aire común que baña el globo.

Walt Whitman. Canto de mí mismo.

Canción inconclusa

Siento en mi la nostalgia de aquello que no he vivido, lo que no a sucedido ni sucederá, una angustia de ser ese que no ha podido ser, árbol podado, puente que no llega a la otra orilla, viaje inconcluso hacia ninguna parte.
Porque no paso de ser un sueño que se desvanece, noche tras noche para llegar a ser lo que no ha sido, carne extraviada, vida que no es mía, palabras que son mentira.
¿Por qué olvido el espejo? ¿Por qué no he vuelto la vista? ¿Adónde fui a parar?
Porque todo, todo, no ha pasado de ser un gran error. Si tan sólo supiéramos vivir.

A Avelino, que me disculpe por no llegar.