El turista.

Ya no está la noche del ángel
donde yo era un gato arañando la piel
del universo,
ni el grito brutal del camionero,
ni el silbido del peleador,
ni el ministro de los odios.
Todo lo que queda es este plan.
¿Para esto miles de botellas de licor
incendiaron mis entrañas?
¿O tantas veces acabaron y empezaron
mis orgasmos?
¿O se rieron mis risas?
¿Quién uso mis labios tantos años?
¿Y de que lloraron mis tontos llantos?
Todo, todo, todo:
los cuentos, los virus,
las galaxias, las drogas, los besos,
los libros.
Todo, todo, todo
para ver ahora estos árboles de video
con mis ojos de anteayer.

De Enrique Symns.

Maestra.

Esbozos de Vertigo.

Lo que no puede expresarse en términos de mistica no merece ser vivido.

*

La amistad es incompatible con la verdad. De ahí que sólo sea fecundo el diálogo mudo con nuestros enemigos.

*

No se escribe porque se tenga algo que decir, sino porque se tienen ganas de decir algo.

*

Existir es un plagio.

*

La verdadera elegancia moral reside en el arte de disfrazar las victorias propias en derrotas.

*

Todas las concesiones que se hacen van acompañadas de un empobrecimiento interior del que no se es conciente en el momento.

*

Ser es estar acorralado.

*

No, el aire no me falta, pero no sé qué hacer con él, no entiendo por qué debo respirar...

*

¿Cómo saber si estamos en lo cierto? El criterio es simple: si los demás nos hacen el vacío no hay ninguna duda de que estamos más cerca de lo esencial que ellos.

De Emil Cioran.

...de donde has llegado.

Una posa de donde has llegado.

Esta casa donde has nacido no es
sino un nido,
es una posa de donde has llegado,
es tu salida para este mundo;
aquí brotas y floreces...
tu propia tierra es otra.

Poema nahuatl.

Ecce Homo

En calidad de huérfano nonato,
y en condición de eterno pordiosero,
aquí me tienes, Dios. Soy Blas de Otero,
que algunos llaman el mendigo ingrato.
Grima me da vivir, pasar el rato,
tanto valdría hacerme prisionero
de un sueño. Sí es que vivo porque muero,
¿a qué viene ser hombre o garabato?
Escucha cómo estoy, Dios de las ruinas.
Hecho un cristo, gritando en el vacío,
arrancando, con rabia, las espinas.
¡Piedad para este hombre abierto al frío!
¡Retira, oh Tú, tus manos asesinas-
no sé quién eres tú, siendo Dios Mío!

De Blas de Otero

Credo in Deum